JUST DO IT !

Memórias curtas: Hoje acordei furioso!!!

2011-10-20T10:07:00.001+02:00

"Ganhar a dois carrinhos"

Mercado de Bukhara, Uzbekistan

Nov. 2004

Foto: J. Silva Rodrigues

"Hoje acordei furioso!!!"

É desta forma que se exprime um dos grandes escritores de língua francesa da actualidade, Marek Halter, num dos livros que marca um ponto importante no relacionamento entre seres humanos.

E acordei furioso porquê? Porque me deitei zangado. Sim, e zangado porquê e com quê?

Caro Dr. Pedro Mota Soares,

Fiquei zangado com o que ouvi ontem pela enésima vez da parte de mais um dirigente político português, o Dr. Paulo Portas, líder do seu partido.

E porque estou a escrever para si e não para o Dr. Paulo Portas? Porque a si já o vi e já tive a oportunidade de lhe falar, embora brevemente e em situação descontraída, de turismo. O Dr. Paulo Portas é mais um dos casos típicos das figuras públicas: conheço-o muito bem, mas ele não me conhece a mim…

Fala o Dr. Paulo Portas e pela sua voz o CDS-PP do descalabro do país e da desgraça em que este Governo transformou o país. Verdade, mentira ou só meias verdades? Será que outro governo e outro partido ou coligação de partidos teria feito melhor ou diferente? Se calhar sim, mas provavelmente não!

Mas nesta mensagem de hoje, especialmente se for avante a proposta de o CDS-PP chamar à Assembleia da República o Governo para explicar e depois sujeitar a votos o PEC-4, gostaria de chamar a sua atenção, enquanto chefe do grupo parlamentar do CDS-PP para uma questão que tem estado propositadamente ausente dos vossos debates: a questão da Região Autónoma da Madeira! Mas que falta de coragem os deputados da AR têm mostrado nesta matéria!!!

Durante a discussão do OE para 2011 chegou-se a uma situação em determinado dia em que o diferendo entre o PS e o PSD se cifrava em cerca de 400 milhões de Euros. Parecia pouco para justificar o bloqueio de uma posição de compromisso entre os dois partidos, mas simultaneamente parecia muito à luz dos poucos recursos de que o país dispõe.

Entre este "muito" e "pouco" ninguém – e repito: ninguém! – se lembrou que pela mesma ocasião estava a ser passado um cheque de várias centenas de milhões de Euros (quase mil milhões!!!) à Madeira a título de compensação pela catástrofe de Fevereiro de 2010. Basta ver o que ficou escrito na Lei Orgânica n° 2 de 2010. Péssimo exemplo de diploma legislativo, tantos são os erros que nela ficaram cristalizados… Culpa do Governo ou de quem redigiu a lei, mas também de quem a aprovou.

A RAM irá beneficiar de ajudas substanciais provenientes do OE por via desta Lei Orgânica n° 2. Mas não só! Também os fundos comunitários entrarão na composição do bolo!

Mas será tudo tão cristalino assim? Será razoável olhar para um país com lentes diferentes consoante se trate do continente ou das regiões autónomas?

A RAM queixa-se, pela voz do seu Presidente, que tudo vai mal no continente no que respeita a dar o justo à RAM. Mas alguém nas fileiras do CDS-PP, bem como nos restantes partidos com assento parlamentar, tem a honestidade de perguntar se é justo dar o que a RAM pede?

Que região do país se pode dar ao luxo de gastar dezenas de milhões de Euros na construção de praias (e já lá vão duas!) com areia dourada numa ilha vulcânica? Se não me engano, trata-se de cerca de 20 milhões de Euros para cada uma dessas praias!
Que região do país se pode dar ao luxo de construir um acesso a um centro empresarial, furando um túnel a quase 2 milhões de Euros por metro? No total de 1,7 km pagou-se mais de 32 milhões de Euros!
Que região do país se pode permitir subsidiar um bar de bilhares, dardos e jogos de cartas com dezenas e dezenas de Euros vindos directamente do contribuinte?
Que região do país se pode dar ao luxo de financiar a criação de uma lavandaria (sector privado!) no valor de mais de 100 mil euros pagando o sector público cerca de 50%?
Que região do país tem possibilidade de financiar custos de tesouraria e ajuda no pagamento de dívidas à segurança social de empresas falidas ou sem viabilidade económica, tratando-se aqui de snack bars, cafés, ourivesarias, etc.?
Que região do país se pode dar ao luxo de gastar mais de 5 milhões de Euros todos anos em fogo de artifício de fim de ano?
Que região do país se pode dar ao luxo de deixar cair no esquecimento uma marina que se anunciava um projecto desastroso e vir agora inclui-la na lista dos projectos a reconstruir supostamente como vítima das intempéries de Fevereiro de 2010?

São questões como estas que me fazem acordar mal disposto, em especial quando sou matraqueado com afirmações moralistas, mas também populistas do líder de um dos principais partidos da oposição coma assento parlamentar.

Caro Dr. Pedro Mota Soares, na sua qualidade de chefe do grupo parlamentar do CDS-PP, eleja para o seu discurso de hoje temas que tragam a verdade ao de cima e não faça apenas repetição das palavras gastas. Traga ao debate aquilo que realmente se passa, nem que isso represente uma bofetada na própria cara.

Se é preciso poupar, não basta referir – como o seu líder repetiu ontem na conferência de imprensa – os grandes projectos TGV e aeroporto. Se pode ser verdade que se trata de recursos gigantescos não é menos verdade que também recursos gigantescos correm o risco de ir parar à RAM de forma inapropriada e por essa forma de irem parar mais uma vez ao oceano.

Será com o maior prazer que lhe darei mais detalhes de tudo isto que me faz acordar furioso.

Um abraço vindo directamente de Bruxelas.

Joaquim

NOTA: Esta mensagem foi enviada no passado dia 14 de Março de 2011 ao então chefe do grupo parlamentar do CDS-PP na Assembleia da República, Dr. Pedro Mota Soares, hoje ministro da segurança social do governo de Pedro Passos Coelho. Eu tinha-o encontrado em Budapeste e, no seguimento da nossa conversa, ele disse-me: "Estou à sua disposição em tudo o que puder ajudar". A esta mensagem nem respondeu... Fica registado para mais tarde voltar a recordar...

Era uma vez um amigo...

2011-09-05T00:28:00.001+02:00

"Aquele abraço"

Quba, Azerbeijão, 2004

J. Silva Rodrigues

Eramos miúdos e tudo corria sobre rodas. Construía-se a amizade entre os bancos da escola e dois pontapés na bola e uns cigarros comprados a 2 por cinco tostões fumados às escondidas. Depois, com alguns anos mais e também mais uns trocos no bolso e uma nota para gasolina, lá se partilhava a amizade no pub (era o Twiggy nessa altura que estava na moda...), regada com moderação com um (e não uns) uísque. A vida corria bem, as conversas eram ligeiras e fáceis, o mundo tinha a sua velocidade e nós tínhamos a nossa.

O casamento veio com a idade e com ele uma nova vida: mulher e filhos, obrigações familiares às quais se juntaram as obrigações profissionais. Sim, pensava-se numa carreira para dar corpo ao que já vinha de trás: da escola, do liceu, da universidade.

Com tudo isto veio a separação: primeiro a geográfica, física e depois (consequência) sentimental. .Longe da vista, longe do coração...

No início achava-se normal que o silêncio se instalasse. No fundo, era um "vou ali e venho já" que nunca poderia durar muito tempo. No fundo, os amigos, mesmo guardando silêncio, ficam sempre amigos, estejam eles onde estiveram.

Só que os anos passaram. Muitos, ou apenas alguns, segundo o prisma por que se olhe.

Uma primeira tentativa de reatar ligação com um dos amigos "perdido" na capital já se tinha saldado por uma enorme decepção. Afinal o amigo já não era! Tinha migrado para outra esfera e a memória da escola, do liceu, do pub e de tudo o mais tinha-se perdido. Ou pelo menos não estava presente quando mais foi necessário.

Um segunda tentativa com outro amigo teve idêntica sorte. Estava muito ocupado... Perdeu-se a paixão, a emoção do reencontro. Por isso também a decepção que seria o remédio contra a nostalgia do passado aconteceu.

Uma terceira foi, se calhar, a derradeira. Nova tentativa de por de pé e nova queda abrupta. Depois do casamento de ambos os amigos, com ligações estreitas e feitas ainda mais estreitas com laços de apadrinhamento, veio a emigração. É, a vida tem destas coisas: um dia, mais cedo ou mais tarde, por esta ou por aquela razão, podemos ter que emigar! Seja lá para onde for... E foi isso mesmo: veio a oportunidade (mais do que a necessidade) de ir para outro lugar. No início era muito longe. Não havia os meios de comunicação e de telecomunicação que hoje existem. Era tudo muito longe, muito distante. E com a distância e com o silêncio tudo era diferente.

Passaram-se os anos. Foi muito tempo, eu sei! Mas apareceu nova tentativa de refazer os laços que, sem se terem desenlaçado, estavam pouco apertados. Já com recurso às novas técnicas de comunicação, as minhas tentativas de reatar terminavam sempre, invariavelmente, com "um grande abraço de amizade". Nem sempre houve correspondência, mas quando houve foi desanimadora: em resposta (será que era em resposta?) ao "grande abraço" vinha apenas "cumprimentos" ou no melhor dos dias ""melhores cumprimentos".

Caro amigo, o que se passou? Então já não me dás um abraço? Mandas-me cumprimentos, como acontece entre desconhecidos ou entre gente de formalidades? Já não és mais meu amigo, pois não? Eu tenho a certeza de que, se eu precisasse de ti enviarias em meu socorro "cumprimentos". Só que eu preciso mesmo é de um "abraço de amizade".

Muitas pessoas costumam dizer: "Eu tenho um amigo meu..." ao que eu costumo responder que há alguma repetição nos termos da frase. Só que a vontade de que os amigos que temos sejam nossos obriga a esta repetição! Nestes casos não se mandam cumprimentos; dá-se um abraço apertado de amizade.

Eu mandei-te alguns abraços. Tu respondeste com cumprimentos. Por isso eu costumo dizer: "Eu tinha um amigo meu..." Agora chamo-te "ex-amigo" porque cumprimentos tenho-os eu de quem eu quiser e sempre que quiser.

Adeus amigo. Gostei muito de te ter conhecido...

Pegadas na areia

2011-06-07T18:21:00.000+02:00

Pegadas na areia

Certa noite um homem teve um sonho.

Sonhou que estava a caminhar na praia com o Senhor.

Do outro lado do céu, passavam cenas da sua vida.

Para cada cena, ele percebeu dois pares de pegadas na areia:

Um par era dele, e o outro era do Senhor.

Quando a última cena da vida passou diante dele,

Olhou para trás, para as pegadas na areia.

O homem notou então que, muitas vezes,

No caminho da sua vida, havia apenas um par de pegadas.

Notou também que isso aconteceu precisamente nos

Momentos mais tristes da sua vida, o que realmente o entristecia.

Então questionou o Senhor sobre isso:

"Senhor, Tu disseste que, uma vez que eu decidi seguir-te,

Tu andarias sempre comigo.

Mas tenho notado que na maior parte dos

Momentos difíceis da minha vida há apenas um par de pegadas.

Eu não entendo porque é que, quando

Eu mais precisava de Ti, Tu me abandonaste".

O Senhor respondeu:

"Meu filho, meu querido filho,

Eu amo-te e jamais te deixaria.

Durante o teu tempo de provação e de sofrimento,

Quando tu apenas vês um par de pegadas,

Foi nessa altura que eu te levei ao colo. "

Quando vier a Primavera

2011-06-07T18:07:00.000+02:00

^{Quando vier a Primavera,}^{Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.
Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.

Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.}

^{Alberto Caeiro}

CABO DO MUNDO - O MEU PROMONTÓRIO

2010-05-06T17:58:00.001+02:00

Cabo do Mundo

J. Silva Rodrigues

(copyright)

Este último fim-de-semana foi tempo de reencontro com o passado, com o meu passado em Perafita, em especial no regresso à minha praia. Ao meu rochedo que, noutros tempos de mais juventude, chamámos de "Casino", sendo fácil adivinhar porquê: quantas partidas de cartas, de lerpa, etc. se jogaram naquele local abrigado das nortadas e também dos olhares indiscretos e mais críticos. Contaram-se histórias, esvaziaram-se alguns copos, discutiu-se o futuro do mundo e apontaram-se soluções para a humanidade. Só que, como a nortada passava por cima, nunca levou mais longe os desideratos daquela juventude que acreditava sonhar. Sonhar junto ao mar, junto à rebentação, na rudeza das fragas imutáveis mas sempre hospitaleiras.

Aproximei-me do "Casino" como um filho pródigo que regressa à casa que nunca se esquece. O bailado, saltando de pedra em pedra, foi o mesmo de sempre. Os pés têm uma memória por vezes superior à da cabeça: raramente se enganam porque pensam por si, sem serem estorvados por outras recordações. Chegar ao Casino de olhos fechados seria sempre possível, tal é a memória. Nem mesmo a erosão engana os pés. Talvez não tenha havido erosão porque os rochedos ainda lá estão para muitos mais passados e futuros. São milhões de anos, tantos quantos duram os passados.

O meu promontório - Cabo do Mundo

Maio 2010

J. Silva Rodrigues

(copyright)

Do meu promontório voltei a ver as Américas e os Brasis de outros tempos. Nos intervalos do "horário de funcionamento do Casino" víamos os navios a partir na direcção de um oeste que, pelo tarde da praia, se confundia com o pôr-do-sol. Curioso como o sol teimava em deitar-se para descanso sempre naquele sítio, naquela direcção. A mesma por onde seguiam os nossos navios.

O meu promontório foi ponto de chegada e de partida, mas sempre ao abrigo da nortada. As velas enfunadas pela nortada só levavam os navios porque não se acolhiam no "Casino". Este, sim, por vinte e cinco tostões deixava que decidíssemos o futuro do mundo e fossemos para longe, para muito longe.

Do meu promontório parti para longe e hoje regressei...

Cabo do Mundo

Maio 2010

J. Silva Rodrigues

(copyright)

ENCOSTA A TUA CABECINHA NO MEU OMBRO...

2010-04-11T19:16:00.000+02:00

(foto J. Silva Rodrigues, 11.4.2010)

Encosta a tua cabecinha no meu ombro e chora
E conta logo a tua mágoa toda para mim

Quem chora no meu ombro eu juro que não vai embora,

Que não vai embora, que não vai embora

Encosta a tua cabecinha no meu ombro e chora
E conta logo a tua mágoa toda para mim
Quem chora no meu ombro eu juro que não vai embora,

Que não vai embora

Porque gosta de mim

Amor, eu quero o teu carinho, porque eu vivo tão sozinho

Não sei se a saudade fica ou se ela vai embora, se ela vai embora, se ela vai embora
Não sei se a saudade fica ou se ela vai embora, se ela vai embora,

Porque gosta de mim!

(Almir Sater, música popular brasileira)

(foto J. Silva Rodrigues, 11.4.2010)

Mão firme, Mestre Manoel de Oliveira

2010-01-18T16:08:00.001+01:00

"Mestre Manoel de Oliveira"

Livraria ORFEU, Bruxelas, 15.01.2010

foto JSR, copyright

O Mestre Manoel de Oliveira é uma força da natureza!

Todo desempenado, ligeiramente apoiado na sua bengala, que mais parece um objecto de adorno do que um ponto de apoio indispensável, o Mestre deixa todos boqueabertos quando se lança na conversa, passando pelo tempo imenso de que é Senhor, sem mostrar o mais pequeno sinal de fadiga. Apenas lhe escapam alguns nomes (falhas de memória que ele leva na brincadeira, pelo menos aparentemente), mas quem não tem essas falhas? Mesmo os que têm meio século a menos que o Mestre.

A sua voz é firme, assim como é firme a sua mão. Firme quando escreve e firme quando nos assinala que está para durar e filmar.

É bom ver como o ser humano tem destas coisas...

Votos de longa vida Mestre Manoel de Oliveira.

"Mestre Manoel de Oliveira"

Flagey, Bruxelas, 15.01.2010

foto JSR, copyright

Porto

2010-01-06T17:49:00.005+01:00

"Porto"

J. Silva Rodrigues

Outubro 2007

Port

"Endroit où les bateaux sont à l'abri des tempêtes et exposés à la furie des douanes"

(Ambrose Bierce, 1842-1914)

O TEMPO

2010-01-03T02:07:00.004+01:00

"Tempo passado"

Bure, Junho 2009

J. Silva Rodrigues

Tempo passado, tempo perdido.

O tempo que se perde

É tempo perdido.

O tempo foge e não volta,

O tempo escapa-se-nos.

Está cada vez mais mau tempo.

O tempo não custa nada!

Porque quando está logo se vai,

Tem o preço do efémero

E do fumo...

"Fumo..."

Bure, Junho 2009

J. Silva Rodrigues

O tempo escapa-se e vai-se

Antes mesmo de termos

Tempo para o conservar.

O tempo é também tempo de espera.

E à medida que se espera,

O tempo vai-se, não espera.

O tempo de espera parece

Tempo perdido.

O tempo de espera cria ansiedade:

Enquanto se espera

Perde-se a paciência para o tempo que falta.

Por isso desesperamos...

"Tempo perdido"

Bure, Novembro 2009

J. Silva Rodrigues

Olha o Guarda-soleiro!!!

2009-11-28T11:27:00.001+01:00

Hoje de manhã dei com o meu guarda-chuva avariado. E lembrei-me do tempo dos guarda-soleiros. Recordei a chegada do tempo das chuvas, dos invernos escuros, frios e bem molhados. Veio-me à memória a música da “flauta de pan” do senhor António Guarda-soleiro.

O senhor António Guarda-soleiro (pois claro, com letra maiúscula porque era uma profissão como tantas outras, com utilidade, muita utilidade e dignidade) chegava ao centro da freguesia com a sua oficina ambulante montada numa única roda gigante. Tudo fazia em cima daquela roda e tudo reparava. Amolavam-se facas e tesouras e reparavam-se guarda-chuvas. Nos intervalos de coser um pano ou de endireitar uma vara do guarda-chuva dava mais uma flautada para avisar a clientela que ainda não se tinha ido embora.

Costureiro de grande habilidade e mecânico ágil – apesar do volume que ocupava – o senhor António tudo sabia fazer, de preferência se acompanhado de um bom mata-bicho. Já quanto à música não se pode avaliar a sua formação muito avançada porque percorria a escala da flauta do princípio ao fim e do fim ao princípio. Questão de não alterar a melodia universalmente conhecida como da gaita dos amola-tesouras ou guarda-soleiros.

Um inverno o senhor António Guarda-soleiro não apareceu e nunca mais se repararam guarda-chuvas e as facas e tesouras perderam o fio.

E não tenho fotografias dos guarda-soleiros... Ou seja, não tinha, mas agora já tenho!!!

Depois de muito procurar e com alguma sorte lá apareceu o amola-tesouras, guarda-soleiro. Não é o senhor António. Provavelmente é de etnia cigana, mas não deixa de ser o guarda-soleiro. E tocava a mesma música que o senhor António tocava há mais de 40 anos. Ele há tradições fortes como nem sei o quê!!!

Provérbios

2009-11-27T17:18:00.000+01:00

"Dá um cavalo ao que disser a verdade... ele bem precisará dele para fugir." (Provérbio afegão)

"Browny"

foto de J. Silva Rodrigues, Bure/Tellin, Nov. 2009

"Viena, Áustria"

foto de J. Silva Rodrigues

Nov. 2009

"O rico avarento é como um burro carregado de ouro, que continua a comer palha." (Provérbio argelino)

"Avarento"

foto de J. Silva Rodrigues

Louvain, Nov. 2009

"Quem se faz de burro não se pode admirar que os outros o montem." (Provérbio chinês)

"Altura, Algarve"

foto de J. Silva Rodrigues

Julho de 2009

"Se quiseres conhecer o teu verdadeiro amigo deita-te na beira da estrada e faz-te de bêbado." (Provérbio jamaicano)

"Barcelona, La Rambla"

foto de J. Silva Rodrigues

"Por muito forte que seja a visão nunca conseguimos vermo-nos de costas." (Provérbio chinês)

"Bratislava"

foto de J. Silva Rodrigues

Nov. 2009

OUTONO

2009-11-20T16:17:00.001+01:00

Uma vez um rapaz encontrou duas folhas e entrou em casa segurando-as com os braços esticados dizendo aos pais que era uma árvore.

Ao que eles responderam:

- Então vai para o pátio e não cresças na sala, pois as tuas raízes podem estragar a carpete!

O rapaz disse:

-Eu estava a brincar; não sou uma árvore.

E deixou cair as folhas.

Mas os pais disseram:

-Olha, é outono...

de Russel Edson (1935)

tradução de José Alberto Oliveira

in "O Túnel"

A Morte em Breendonk

2009-11-19T18:02:00.008+01:00

Forte Breendonk

foto de J. Silva Rodrigues

Novembro 2009

Eu vi a morte
de noite

– névoa branca –
entre os frascos do soro
rondar a minha cama

Forte Breendonk

foto de J. Silva Rodrigues

Novembro 2009

Era um trasgo
e como tal metera-se
pelas frinchas;

noutra versão,
coando-se através
dos nós da madeira,
ou, noutra ainda,
imitando à perfeição
o gorgolejar da água
nos ralos: eu tremia
covardemente enquanto
ela raspava a parede
com unhas muito lentas

Forte Breendonk
foto de J. Silva Rodrigues
Novembro 2009

Eu vi? Ouvi a morte?
Com toda a probabilidade
e por instantes
era ela – luz negra –
tentando cegar-me...

Forte Breendonk

foto de J. Silva Rodrigues

Novembro 2009

Forte Breendonk, campo de concentração
http://www.breendonk.be/

Texto:

"Respiração Assistida"

Agosto de 1994

de Fernando Assis Pacheco (1937-1995)

TODA A VIDA É UM SONHO

2009-10-26T14:27:00.011+01:00

("Repouso à sombra", Évora, Julho 2006, J. Silva Rodrigues)

Quando outra virtude não haja em mim, há pelo menos a da perpétua novidade da sensação liberta.
Descendo hoje a Rua Nova do Almada, reparei de repente nas costas do homem que a descia adiante de mim. Eram as costas vulgares de um homem qualquer, o casaco de um fato modesto num dorso de transeunte ocasional. Levava uma pasta velha debaixo do braço esquerdo, e punha no chão, no ritmo de andando, um guarda-chuva enrolado, que trazia pela curva na mão direita.
Senti de repente uma coisa parecida com ternura por esse homem. Senti nele a ternura que se sente pela comum vulgaridade humana, pelo banal quotidiano do chefe de família que vai para o trabalho, pelo lar humilde e alegre dele, pelos prazeres alegres e tristes de que forçosamente se compõe a sua vida, pela inocência de viver sem analisar, pela naturalidade animal daquelas costas vestidas.Volvi os olhos para as costas do homem, janela por onde vi estes pensamentos.
A sensação era exactamente idêntica àquela que nos assalta perante alguém que dorme. Tudo o que dorme é criança de novo. Talvez porque no sono não se possa fazer mal, e se não dá conta da vida, o maior criminoso, o mais fechado egoísta é sagrado, por uma magia natural, enquanto dorme. Entre matar quem dorme e matar uma criança não conheço diferença que se sinta.
Ora as costas deste homem dormem. Todo ele, que caminha adiante de mim com passada igual à minha, dorme. Vai inconsciente. Vive inconsciente.
Dorme, porque todos dormimos. Toda a vida é um sonho. Ninguém sabe o que faz, ninguém sabe o que quer, ninguém sabe o que sabe. Dormimos a vida, eternas crianças do Destino. Por isso sinto, se penso com esta sensação, uma ternura informe e imensa por toda a humanidade infantil, por toda a vida social dormente, por todos, por tudo.
É um humanitarismo directo, sem conclusões nem propósitos, o que me assalta neste momento. Sofro uma ternura como se um deus visse. Vejo-os a todos através de uma compaixão de único consciente, os pobres diabos homens, o pobre diabo humanidade. O que está tudo isto a fazer aqui?
Todos os movimentos e intenções da vida, desde a simples vida dos pulmões até à construção de cidades e a fronteiração de impérios, considero-os como uma sonolência, coisas como sonhos ou repousos, passadas involuntariamente no intervalo entre uma realidade e outra realidade, entre um dia e outro dia do Absoluto. E, como alguém abstractamente materno, debruço-me de noite sobre os filhos maus como sobre os bons, comuns no sono em que são meus. Enterneço-me com uma largueza de coisa infinita.
Desvio os olhos das costas do meu adiantado, e passando-os a todos mais, quantos vão andando nesta rua, a todos abarco nitidamente na mesma ternura absurda e fria que me veio dos ombros do inconsciente a quem sigo. Tudo isto é o mesmo que ele; todas estas raparigas que falam para o atelier, estes empregados jovens que riem para o escritório, estas criadas de seios que regressam das compras pesadas, estes moços dos primeiros fretes, tudo isto é uma mesma inconsciência diversificada por caras e corpos que se distinguem, como fantoches movidos pelas cordas que vão dar aos mesmos dedos da mão de quem é invisível. Passam com todas as atitudes com que se define a consciência, e não têm consciência de nada, porque não têm consciência de ter consciência. Uns inteligentes, outros estúpidos, são todos igualmente estúpidos. Uns velhos, outros jovens, são da mesma idade. Uns homens, outros mulheres, são do mesmo sexo que não existe."

"Livro do Desassossego", Fragmento 70, de Bernardo Soares (Fernando Pessoa)

("Toda a vida é um sonho", Barcelona, Junho 2006, J. Silva Rodrigues)

TRÍPTICO "A Condição Humana"

2009-10-19T18:38:00.003+02:00

De regresso da visita ao Forte de Breendonk, Malines, apeteceu-me pintar ou desenhar um tríptico sobre “a condição humana”.

Na falta de inspiração para pintar e sem a mais pequena dose de técnica para desenhar, aqui ficam alguns esboços, algumas linhas para este tríptico construído à volta de três painéis, ou três sentimentos distintos, mas todos eles interligados: a barbárie, a força e a honra e finalmente o reconhecimento.

Já praticamente tudo foi escrito e dito sobre estes sentimentos humanos. De todas as formas e cores, com tonalidades variadas. Contudo, nunca será demais insistir na necessidade de ter bem presente o que o Homem – na utilização do seu livre arbítrio bíblico – é capaz de fazer ou de que é capaz de se abster de fazer.

A barbárie

É repugnante tudo o que se relaciona com o que de bárbaro somos capazes de cometer, seja por loucura, seja por interesses ainda mais vis. Contudo, repetir lugares comuns, dizer o que já tantos disseram sobre a barbárie, não sendo desnecessário, é fastidioso!

É costume dizer-se que uma imagem vale mais do que mil palavras.

A imagem da entrada no Forte de Breendonk ilustra infelizmente o que foi o calvário terrível de seres humanos provocado por homens que perderam – se alguma vez tiveram! – todo o sentido natural da existência humana.

Fica a imagem para repetir "Nunca Mais!", apesar da fraqueza da frase; impotente contra o que, depois daquele período triste da nossa existência, continua a acontecer nos nossos dias. Mesmo e ainda nos nossos dias! Devíamos ter vergonha de alguns dos nossos semelhantes!

(Forte de Breendonk, Bélgica)

A força e a honra

Robert Maistriau foi um dos três heróis que, na noite de 19 de Abril de 1943, juntamente com Youra Livschitz e Jean Franklemont, munidos de apenas uma lanterna vermelha conseguiram fazer parar o tristemente famoso 20° Comboio que seguia para a Alemanha nazi repleto de prisioneiros previamente agrupados no Forte de Breendonk (http://www.breendonk.be/). Graças à acção destes três heróis, mais de 200 prisioneiros foram libertados, alguns dos quais vindo a ser novamente apanhados pelos alemães. Trata-se de um feito heróico e único na história da Segunda Guerra mundial dado que terá sido o único comboio interceptado pelos resistentes. (Vale a pena ler "Rebelles silencieux-l'Attaque du 20ème convoi pour Auschwitz", de Marion Schreiber, éditions Racine, 2002).

Tive a felicidade de assistir, juntamente com um punhado de pessoas, no local onde ocorreu a operação, em Boortmeerbeek, em plena linha de caminho de ferro, no dia 19 de Abril de 2003, à descrição do ataque ao 20° Comboio feita na primeira pessoa pelo próprio Robert Maistriau. Depois desse dia, sempre me interessou estudar a força de carácter, a coragem, mas acima de tudo a modéstia de Robert. Assisti emocionado ao seu funeral, na manhã do dia 1 de Outubro de 2008 na Igreja de Woluwe St. Lambert, Bruxelas. Robert tinha falecido na noite de 25 para 26 de Setembro, com 87 anos de idade. Foi considerado um herói nacional. E com todo o mérito!

Obrigado Robert Maistriau.

(Robert Maistriau)

O reconhecimento

O desembarque das forças aliadas nas praias francesas da Normandia foi talvez o maior desastre militar dos últimos séculos. Foi também, sem sombras de dúvida, a maior e a mais sincera expressão de amor e de desapego à vida por parte dos soldados aliados, porque estava em jogo não só o futuro da Europa que havia caído nas mãos nazis, mas também da Humanidade. Mais de 5.000 soldados canadianos perderam a vida no desembarque!!!

Passados mais de sessenta anos sobre a data do desembarque é ainda emocionante visitar os locais onde milhares e milhares de jovens britânicos, americanos, canadianos, etc., perderam a vida. É emocionante porque o tempo não apagou absolutamente nada do que foram aqueles dias terríveis. A memória lá está, intacta!

Foi numa visita com contornos turísticos que assisti em Maio de 2006 a um acontecimento que, pela ordem natural das coisas, vai sendo cada vez mais raro: o encontro com um velho soldado canadiano que, tendo desembarcado na costa francesa e sobrevivido, nunca mais lá tinha voltado. Descobrimos, juntamente e em simultâneo com o Caporal Steve Charchalis, já com cerca de 82 anos, o seu nome no memorial erigido na "Juno Beach" em honra dos soldados que participaram na operação.

É sempre emocionante este tipo de encontros. Quase se diria ser um encontro impossível ou improvável, se pensarmos que, passados tantos e tantos anos poucos restam dos que em meados desse século vinte já tão distante deram a vida pelos outros, sem contudo os conhecer.

Mas o ser humano tem forças de reserva para todas as surpresas! E é num cenário quase minimalista que surge do nada o sentimento mais nobre da parte todos os que recebem e quase nada têm para dar a esses valentes soldados. O agradecimento pela vida!

Um homem de estatura corpulenta, holandês, na casa dos cinquenta e cinco, sessenta anos, passeando o seu capacete de motard, não resistiu e fez o que só quem viveu nos países vítimas da guerra poderia fazer. O homem aproximou-se de Steve Charchalis, quase se pôs de joelhos e agradeceu-lhe. Agradeceu-lhe por ter libertado o seu país, a Holanda, do jugo nazi e de ter dado de novo a esperança a uma Europa destroçada e destruída. Não faltaram as lágrimas soltadas daquele corpo imenso, daquele sentimento profundo que provavelmente aguardava há muito para se soltar. Também nós soltamos algumas lágrimas.

Obrigado Caporal Steve Charchalis!

(Fotos, por J. Silva Rodrigues)

Asie Centrale - photos (Vol. 2)

2009-10-16T17:31:00.003+02:00

Voyager, travailler ou tout simplement passer par les territoires de l'Asie Centrale implique l'existence de photos. Non pas par le seul motif de probablement ne plus retourner à ces endroits, mais surtout parce que les peuples, les gens, les monuments, les paysages en exigent.

C'est exactement ce qui s'est passé avec moi au cours des années que j'ai eu l'occasion de voyager dans ces parages de l'Asie Centrale et de la Route de la Soie.

Pendant plus de sept ans, mon exposition sous le titre "Regards d'Asie Centrale" ou tout simplement "Sur la Route de la Soie" a fait le tour en Belgique, dans plusieurs bâtiments de la Commission Européenne et ailleurs, ainsi qu'au Portugal (Matosinhos et Porto) vient de se terminer en apothéose avec la dernière exposition au Théâtre de Vila Real pendant tout le mois d'avril dernier.

Maintenant c'est fini ce parcours car j'estime que la limite de la patience du public et de moi-même pour regarder de près toujours les mêmes photos a été atteint. C'est le moment de les faire retourner à la "maison-mère" à Bruxelles, pour rejoindre la boîte où se trouvent les autres centaines de photos qui n'ont jamais reçu l'honneur d'une exposition publique.

Cependant, je trouve que les photos, après cette longue – trop longue! – période d'exposition ont acquis un statu propre, une certaine autonomie par rapport à son auteur. Par conséquent, elles méritent de continuer avec leur visibilité, maintenant en profitant des atouts des nouvelles technologies. J'ai décidé ainsi de les montrer ici.

(Chimbay, Karakalpakstan, Uzbekistan)

(Bazaar, Tashkent, Uzbekistan)

(Broadway, Tashkent, Uzbekistan)

(Bukhara, Uzbekistan)

(Chimbay, Karakalpakstan, Uzbekistan)

(Fashion Show, Bukhara, Uzbekistan)

(Handicraft, Bukhara, Uzbekistan)

(Aral Sea - landscapes, Karakalpakstan, Uzbekistan)

(Nukus, Karakalpakstan, Uzbekistan)

(Samarkand, Uzbekistan)

(Silk tapestry, Samarkand, Uzbekistan)

(Samarkand, Uzbekistan)

(Shahrisabz, Uzbekistan)

(Toutes les photos par J. Silva Rodrigues)

TELL ME WHY

2009-10-15T11:36:00.003+02:00

("Mãos de militante", foto de J. Silva Rodrigues, Bruxelles, Dezembro 2008)

Vale a pena passar 3 minutos e 48 segundos para assistir a um dos momentos mais emocionantes de música que Youtube nos oferece. Declan Galbraith canta de forma simplesmente fabulosa, com uma voz bonita, cristalina, forte, de arrepiar e uma letra que nos obriga a reflectir, mesmo que não consigamos compreender tudo por estar em inglês, não importa! O importante é a força da mensagem e da reflexão!

Em http://www.youtube.com/, é fácil procurar este clip através do nome de Declan Galbraith. Vale a pena!

Tell me why

In my dreams, children sing
A song of love for every boy and girl
The sky is blue, the fields are green
And laughter is the language of the world
Then I wake and all I see is a world full of people in need

Tell me why, why does it have to be like this
Tell me why, why is there something I have missed
Tell me why, why 'cause I don't understand
When so many need somebody
We don't give a helping hand

Tell me why

Every day, I ask myself
what will I have to do to be a man
Do I have, to stand and fight
To prove to everybody who I am
Is that what my life is for?
To waste in a world full of war

Tell me why, why does it have to be like this
Tell me why, why is there something I have missed
Tell me why, why 'cause I don't understand
When so many need somebody
We don't give a helping hand

Tell me why

Tell me why
Tell me why
Just tell me why

Tell me why, why does it have to be like this
Tell me why, why is there something I have missed
Tell me why, why 'cause I don't understand
When so many need somebody
We don't give a helping hand

Tell me why does the tigers run?
Tell me why do we shoot the gun?
Tell me why do we never learn?
Can someone tell us why we let the forests burn

Why do we say we care?

Tell me why
Why do we stand and stare?

Tell me why
Why do the dolphins cry?

Tell me why
Can someone tell us why we let the ocean die

Why if we're all the same?

Tell me why
Why do we pass the blame?

Tell me why
Why does it never end?
Can someone tell us why we cannot just be friends

Why?

Why?

Ásia Central - Central Asia: Fotografias - Photographs (vol. I)

2009-10-13T18:45:00.008+02:00

Viajar, trabalhar, ou simplesmente passar por terras da Ásia Central implicam quase que necessariamente a existência de fotografias. Não que exista - apenas! - a pressão de se fotografar como acontece sempre que temos a sensação de não mais voltar àqueles lugares, mas porque as gentes, os monumentos, as paisagens pedem um registo.

Foi isto que aconteceu comigo durante os vários anos que me proporcionaram várias viagens à Ásia Central e à Rota da Seda.

Durante cerca de sete anos, exibi em diversos locais mais de cinquenta fotografias a que decidi, pomposamente, ligar as referências de Ásia Central ou Rota da Seda. As fotografas "viajaram" em Bruxelas, em diversos locais da Comissão Europeia e não só, e também em Portugal: Matosinhos, Porto e por fim no Teatro de Vila Real. Foi com esta última exposição que esteve patente durante o passado mês de Abril de 2009 que me pareceu ter sido atingido o limite máximo de paciência que posso pedir ao público para apreciar as minhas fotografias sobre esta parte do mundo.

As fotos regressaram agora à "casa-mãe", a Bruxelas, e estão juntas com muitas outras que nunca viram grande luz do dia, porque nem tudo se pode expor.

Mesmo que esta exposição ou o tempo de a expor tenha chegado ao fim - pelo menos para mim - parece que as fotos ganharam alguma autonomia em relação ao autor e por isso fervem dentro das molduras. Pedem para continuar o seu caminho, nem que seja por forma diferente do das exposições em galerias ou espaços públicos.

Com as vantagens da Internet e dos blogues, acho que as fotos encontraram o que pediam. Vou, por isso, passar a expô-las (por fases sucessivas) neste blogue. Esta é a apresentação do primeiro "volume". Os restantes serão provavelmente acompanhados de um texto semelhante a este, em inglês e em francês. Nada de pretensiosismos; trata-se apenas de tornar a comunicação também acessível aos meus amigos anglófonos, francófonos e outros que, por diversas razões, ainda não conhecem bem o português.

Ásia Central - Volume I

("Oltonay", ou "Golden Moon", 2004, Bukhara, Uzbekistan)

(Refeição típica Uzbeque, Bukhara, Uzbekistan)

(Vendedor de especiarias, Bukhara, Uzbekistan)

(Vendedor de galinhas, Bukhara, Uzbekistan)

(Vendedor de especiarias, Bukhara, Uzbekistan)

(Escola primária, Kurgan-Tyube, Khatlon, Tajikistan)

(Syrkhandarya, Uzbekistan)

(Bukhara, Uzbekistan)

O silêncio

2009-10-12T14:48:00.002+02:00

(Foto, J. Silva Rodrigues, Hai Phong-Vietnam, Fevereiro 2009)

E o silêncio das searas

contrastava com o

despertar.

E a azáfama do trânsito

colidia com a

apatia da rotina.

Acordar para um

horizonte longínquo

cinzento.

Caminhar

numa bruma teimosa

em não se dissipar.

Alexis Tolstoi

2009-10-12T14:36:00.002+02:00

(Foto, J. Silva Rodrigues, Porto, Maio 2005)

"As unhas e o cabelo foram dadas aos homens para lhes proporcionar uma ocupação constante."

(A. Tolstoi, 1817-1875)

Estou só

2009-10-12T14:30:00.000+02:00

(Foto, J. Silva Rodrigues, Porto, Maio de 2009)

Estou só.

Digo que estou só,

E não que estou sozinho...

Estou só,

E basta!

Não são precisos sufixos,

Nem prefixos.

Até a solidão já é demais,

Acrescenta demasiado.

Só,

É como estou...

José Saramago Prémio Nobel da Economia 2009

2009-10-07T00:03:00.003+02:00

Todos os dias assistimos passivamente ao desenrolar de notícias, umas mais deprimentes e mais tristes do que outras: despedimentos, encerramento de empresas que até há pouco eram estrelas da economia florescente, empresas que um dia proporcionavam lucros fabulosos e no dia seguinte entram numa espiral de desastre, acumulando prejuízos atrás de prejuízos. Nos últimos dias assistimos, também impávidos (embora não serenos) e desarmados, ao drama de empregados da France Telecom que não encontram outra saída para a sua crise pessoal que não seja o suicídio. 24 suicídios num curto espaço de tempo!!! E a culpa parece não ser enjeitada por quem sonhou um dia poder reorganizar, optimizar, racionalizar uma grande empresa sem sequer provavelmente se colocar a questão sobre o facto de estar a mexer na vida dos empregados dessa empresa. O importante era racionalizar e não deixar baixar os lucros!!!

Chegou a época do ano em que são atribuídos os prémios pela Academia Nobel. Invariavelmente teremos as maiores sumidades da literatura, da ciência, enfim daquilo que mais requintado e fino supostamente existe no domínio do conhecimento humano. Tivemos já a atribuição dos Prémios da Medicina e da Física. Daqui por uns dias, à Química seguir-se-á a Literatura, a Paz e finalmente a Economia.

Todos os anos temos novas sumidades, cérebros que estiveram ocupados durante anos e anos a pensar, a repensar, a investigar e a tirar conclusões. Todos os anos temos um ou vários laureados com o Prémio Nobel da Economia. Todos os anos temos novas teorias, umas mais complexas do que outras, mas nem por isso menos interessantes. Contudo, uma coisa parece não sofrer contestação: o mundo da economia está cada vez mais complicado, parece ter cada vez mais segredos, oferece cada vez mais hostilidade e agressividade, sobretudo a quem desse mundo depende, ou seja, todos nós.

Apetece por vezes pensar que os economistas não são cientistas! Cientistas, esses sim são os filósofos! Os economistas passam o seu tempo a escrever leis – ditas leis da economia – que se adaptam ao mundo em que vivem. Não criam, ou inventam (como seria de esperar) fórmulas novas (para não dizer milagrosas) nem demonstram espírito inovador.

Se não fosse isto verdade, como se explicaria que as maiores catástrofes, como é esta crise económica e financeira internacional que todos conhecemos, surgissem praticamente inesperadamente, com consequências para as quais tardam os remédios e em relação às quais as maiores sumidades parecem viver em completo alheamento.

Se calhar deveríamos ter sumidades da economia vindas, não do mundo unicamente da academia económica, mas de outros sectores por ventura mais atentos ao mundo real, aplicando à letra o que de muito se falou recentemente: os impactos nas crises na economia real. Ora, parece que, do que falam as sumidades do mundo da economia nada ou pouco tem a ver com a economia real.

Há precisamente 11 anos Portugal teve um cidadão laureado com o Prémio Nobel da Literatura: José Saramago. Já nessa altura com o ar taciturno que o caracteriza e com cara de poucos amigos, José Saramago explicou como chegou ao ponto de escrever livros.

“Escrevo livros de que necessito para compreender. Enquanto autor, faço esta pergunta: “Mas o que é isto?” e não a pergunta clássica: “De onde vimos e para onde vamos?”. Para mim a verdadeira questão é “Quem somos nós?” E é para tentar aproximar-me um pouco mais, para tentar aproximar-me dessa sabedoria quiçá inacessível, que escrevo para dizer antes de mais: “Aqui estamos!” e perguntar aos leitores: “Quem sois vós?”

José Saramago encarnava nesta sua explicação dada aos alunos da Escola Europeia de Bruxelas, em Março de 1998, o cidadão que se coloca questões de princípio mas que, em regra, não fazem parte das frases célebres das ditas sumidades do conhecimento humano.

José Saramago, no seu raciocínio (por ele próprio considerado simplista) continuava: “Somos capazes de fazer uma fotografia de algo que se situa a 400 milhões de anos luz da Terra, com uma acuidade que é a acuidade do nosso olhar. Não temos a mesma acuidade suficiente para ver muito simplesmente o nosso semelhante, o que está ao pé de nós. A diferença está no facto de nós estarmos aqui e não no espaço sideral… Esta cegueira resulta de uma falha elementar: devíamos respeitar o próximo! O que nos falta é o respeito pelo próximo!”

Com base nestas premissas, que normalmente não levariam a lado nenhum porque se trata de ideias ou de resultados de observação empírica ao alcance de todos nós (ou praticamente todos) José Saramago vai mais longe e avança para a sua tese, essa sim absolutamente científica, na medida em que responde a dados seguros e provados e não merece contestação por parte da comunidade dita científica.

“Penso que o percurso que fazemos devia ser mais longo. Podem dizer-nos que a História não espera. Por isso, vivemos neste fim de século XX (estávamos em 1998) a uma velocidade e um progresso que aceleram de forma geométrica e não esperamos por aqueles que ficam para trás. Acho que temos que aceitar o progresso. Mas um progresso mais lento.

Antes de receber o Prémio Nobel da Literatura eu costumava dizer que era autor de teoria económica que um dia talvez me pudesse trazer o Prémio Nobel da Economia. É o que chamo “desenvolver para trás”! E para quê? Muito simplesmente para nos aproximarmos, nós os desenvolvidos, nós os cultos, nós que comemos três vezes por dia, daqueles milhões e milhões e milhões que ficaram e ficam para trás…”

Julgo que José Saramago, mesmo sem ter sido nomeado pela Academia, merecia ser o laureado do Prémio Nobel da Economia 2009.

(Fotografias de J. Silva Rodrigues, Bruxelas, Março de 1998)

Temos mar!

2009-09-29T10:07:00.004+02:00

O nosso mar

Temos mar bravo,

Mar com espuma,

Mar com força, e

Rochedos fortes e negros

Que podem com a força do mar.

Temos um mar manso,

Mar sereno e romântico.

Não temos mar deprimido,

Nem temos mar deprimente!

Temos um mar como deve ser!

Temos um mar a sério!

Temos mar!

(Leça da Palmeira, Boa Nova, 26 de Outubro de 2008)

"Às vezes, aqueles que gostam do mar dizem mal dele, mas sempre o dizem como se ele fosse mulher, "la mar"... o mar feminino, algo que entrega ou recusa favores supremos e, se tresvaria ou faz maldades, é porque não pode deixar de as fazer. A lua influi no mar como nas mulheres."

("O Velho e o Mar", de Ernest Hemingway)

"O meu sabor é diferente.

Provo-me e saibo-me a sal.

Não se nasce impunemente

nas praias de Portugal."

(António Gedeão "Poema da Malta das Naus")

Nas estepes da Ásia Central

2009-09-25T23:45:00.001+02:00

Um dia - já lá vão alguns anos - perdi-me entre Almaty (antiga capital do Kazakhstan) e Bishkek (capital do Kyrgyzstan). Valerio (cidadão Kazakh de origem russa), meu guia, teve que escolher entre dois caminhos a seguir numa bifurcação em plena estepe sem qualquer orientação. Ficámos parados alguns minutos, o tempo necessário para decidir qual dos caminhos seria o certo. Era noite escura. Escuridão quase absoluta. Só tínhamos as estrelas do firmamento. Dei por mim a tentar agarrar aquelas estrelas que estavam connosco, muito próximas, naquela estepe imensa e infinita.

Apeteceu-me naquele momento repetir o que escreveu Nikolai Prjevalski (1839-1888):

“Nos longínquos desertos da Ásia Central deixei algo de muito querido que a Europa não me pode devolver. Naquelas paragens cresce uma erva muito preciosa: a liberdade, liberdade selvagem, é certo, mas isenta de quaisquer obstáculos. Liberdade absoluta!”

"A erva de Prjevalski apodreceu e desapareceu com o herbicida soviético", escreveu Jean-Paul Roux.

Durante mais de 2000 anos a Ásia Central foi o único elo de ligação entre a Europa e a Ásia. Apesar de todas as vicissitudes da História, não só esta ligação não se rompeu como a Ásia Central não voltou as costas ao seu passado para adoptar um qualquer modelo de vida ocidental. Para quem se interessa e viaja pela Ásia Central, há que fazer abstracção dos períodos de ocupação chinesa e soviética e entrar no sonho. Os cavaleiros, as caravanas, os caçadores com águias e falcões continuam lá.

Países como o Uzbequistão e o Quirguistão ressuscitaram os seus heróis após terem proclamado a independência no início dos anos 90. Tamerlão (Amir Timur) e Manas assumem agora figuras de proa na história daqueles países reescrita depois do longo período de “esquecimento” forçado. Em contrapartida, outras figuras históricas e míticas cedem o seu lugar ou vêem o seu percurso descrito de forma diferente. É o caso de Genghis Khan e da influência mongol no imenso território do Turquestão e das figuras recentes do império soviético (Lenine, Estaline).

Sumptuosos monumentos continuam a partilhar o espaço com os ruidosos e coloridos mercados. Apesar de a maior parte dos países terem adoptado modelos de desenvolvimento tendo em vista o mundo moderno, a tradição não foi abandonada nem renunciada. É esta a magia subtil da Ásia Central que todos os que a visitam sentem, em especial ao admirar os espaços infinitos das suas estepes.

A Ásia Central é uma das grandes terras da civilização, um dos espaços privilegiados (e não há assim tantos com estas características) de onde surgiram, nasceram as grandes ideias, génios, ciências e artes. Foi na Ásia Central que nasceu o mazdeísmo, provavelmente a religião mais antiga ainda existente, com o seu reformador Zoroastro ou Zaratrusta, e que se perde na noite dos tempos. Foi também na Ásia Central que nasceu o budismo, que se desenvolveram os pensamentos indianos e gregos para dar origem à arte greco-budista. Foi na Ásia Central que viveram em perfeita harmonia os fiéis de todas as religiões universais.

Foi também na Ásia Central que nasceu al-Biruni, talvez o maior sábio do mundo muçulmano e Ibn Sina – Avicena – considerado o mestre incomparável e pai da medicina. Foi na Ásia Central que nasceu Ulug Beg, neto do grande Amir Timur (Tamerlão) e que foi sem dúvida o primeiro astrónomo dos tempos modernos. É na Ásia Central que se situam cidades (Samarcande, Bukhara, etc.) que outrora foram dos mais importantes centros da História da Humanidade. Heróis de guerras e de histórias épicas inesquecíveis, como Gengis Khan, Amir Timur, Babur, Manas viveram e conquistaram espaços e povos da Ásia Central.

O Uzbequistão celebrou em 2006, com grande pompa e circunstância o aniversário dos 670 anos do nascimento do grande herói Amir Timur, conhecido no ocidente como Tamerlão. O Quirguistão festejou em 1995 a memória do seu herói mítico Manas, recuando assim cerca de 1000 anos. Ambos assumem agora relevo de figuras de proa na história daqueles países reescrita depois do longo período de “esquecimento” forçado

Mas a Ásia Central ainda não desvendou todos os seus segredos. É esta a razão por que o estudo da História e dos povos da Ásia Central tem fontes inesgotáveis e alimenta o espírito insaciável de quem um dia por ela cair de amores.

“No silêncio dos desertos monótonos da Ásia Central ouvem-se os primeiros acordes de uma encantadora canção russa. De longe, chega o som de cavalos e camelos que se aproximam e as notas melancólicas de uma melodia oriental.

Surge uma caravana da estepe infinita, escoltada por soldados russos, que prossegue a sua longa caminhada em segurança, protegida pelo impressionante aparato militar. A caravana afasta-se lentamente. Os cantos tranquilos dos vencedores e dos vencidos mistura-se harmoniosamente e os ecos permanecem no ar, enquanto a caravana desaparece.”

Este texto, extraído do folheto que acompanha o poema sinfónico “Na Ásia Central” de Alexandre Borodin, encomendado ao compositor em 1879 para comemorar o 25° aniversário da subida ao trono do Czar Alexandre II, impede-me de acrescentar o que quer que seja para descrever o que sente quem um dia atravessa as estepes da Ásia Central.

(Fotografias de J. Silva Rodrigues, exposições "Regards d'Asie Centrale" e "Na Rota da Seda")

Art in former Soviet Union: Absheron style

2009-09-24T14:53:00.000+02:00

(oil on canvas, by Gena Brijatuk)

Absheron Painting Style (§)

At the end of the seventies of the last century in each republic of the former

USSR

were gathered elements of protest both in literature and fine arts. Artists felt a lowering of pressure from the "ideology services" and they tried to release from the "socialist realism frame".

Azerbaijani artists such as Ogtay Efendiyev, Mirr Javad, Tofig Javad, Ashraf Murad learnt the modern tendency of the world art and expressed their intention to incorporate this tendency into their creation.

Using the socialist slogan "national art by shape and socialist by substance" those artists synthesized western tendency with traditions of national and even decorative fine arts. They showed semi-abstractive paintings where the pure west style is combined with elements of carpet, gravestone ornaments and folklore.

Artists from different parts of

Azerbaijan

worked mainly in country houses in the Absheron peninsula. "Absheronians" used in their compositions signs, symbols (from eastern philosophy, sophism) and mystic elements. Often even the colour was one of the ways of carrying ideas.

(oil on canvas, by Mammadkerim Quluzade)

No one of "Absheronians" was similar to each other, in terms of creativity spirit. In Mir Javad art was predominant bright eastern, national elements together with Absheron lifestyle. His paintings shied as if they were eastern carpets. His brother Togig Javad and Ogtay Efendiyev gave more attention to Absheron landscapes. Thanks to them appeared the so-called concept "philosophic landscape of Absheron", which is reflected on several creations from many other artists, including those who usually are not identified as members of the Absheron Painting school.

Ashraf Murad used the western tendency not only in national art but also in "socialist by substance". KGB staff (Committee for State Security) in charge of the ideology branch was horrified while examining Ashraf Murad's paintings. The reason was that these paintings showed much more than images of Lenin, Stalin, workers and farmers. They showed images from all kind of life difficulties, tragedies and in general the boredom of Soviet lifestyle. This explains why the main strike from KGB focused on Ashraf Murad's work. He was brought to mental disorder and troubles and later after his death (he died young) all his paintings kept in his studio were brought and burnt in the yard of the Artists House. In spite of that no one of the "Absheronians" did step way from their style. Apart from this, many artists - Kamal Ahmad, Rasim Babayev, Gennadiy Brizjatuk, Farhad Khalilov, Rashid Ismayilov, Nazim Rakhmanov, Muslim Abbasov - joined this group. "Absheronians" adjusted themselves to the mental pressure and learnt to hide their thoughts. The rich historical practice of Azerbaijani poetry, philosophy (for instance, batinizm derives from the word "batinilik", which means the essence inside the human soul), decorative art, miniature art, etc., contributed to this reaction.

Today the Absheron Painting School is represented mainly by Farkhad Khalilov, Gennadiy Brizjatuk, Rashid Ismaylov, Rasim Babayev, Nazim Rahmanov, Firdovsy Atayev, Khamza Abdullayev, Mohammed-Kerim Guluzzadeh and also by younger artists like Yaver Soultanov and Zakir Housseynov. Obviously, motives of today's "Absheronians" differ from the former one. Now in their works artists from the Absheron peninsula show more optimism, bright colours and above all the sun.

(oil on canvas, by Yaver Sultanov)

(§) This article was written in 2005 by Joaquim Silva Rodrigues with the contribution and support of Mr. Eldaniz Ibrahimov, Director of the Absheron Art Gallery Old City Baku, Republic of

Azerbaijan.

Absheron is the peninsula where is located Baku, the capital of Azerbaijan.

Kosovo, 1999

2009-09-16T18:14:00.003+02:00

Os intervalos para almoço em Pristina eram a melhor ocasião para praticar a nova paixão pela fotografia descoberta neste território dos Balcãs. Em especial no mercado, o "bazaar", junto ao estádio da cidade. Naquele mês de Agosto de 1999 Pristina respirava ainda os odores dos bombardeamentos da NATO, que tinha terminado em Junho anterior. Tudo sob um sol escaldante e um calor abrasador. Os "Kosovares" saíam para a rua para saborear a nova liberdade e também para pôr em prática a sua capacidade (ou apenas vontade?) para arrancarem com uma nova economia (dita: cinzenta, informal, paralela, subterrânea, etc.) que durante muitos anos (desde 1989, ano em que Slobodan Milošević pôs fim à autonomia dada à província do Kosovo anteriormente oferecida por Tito) esteve enterrada.

No centro de Pristina lá estava o ainda imponente edifício que antes tinha servido de quartel-general da polícia jugoslava na capital da província e que tinha sido um dos alvos preferidos dos aviões da Aliança que, de forma perfeitamente cirúrgica, acertaram com um tiro na horizontal, mais ou menos ao nível do terceiro ou quarto andar, destruindo-o por completo. Tendo os bombardeamentos terminado em meados de Junho, era ainda possível ver no mês de Agosto o estado "intacto" (por contraditório que pareça...) em que se encontrava a destruição do prédio, com radiadores suspensos no vazio, canalizações ainda a jorrar água, pedaços de betão pendurados, etc. No meio daquele caos, lá estava no rés do chão uma sala de conferências praticamente impecável, com as cadeiras alinhadas como se tudo estivesse pronto para uma reunião agendada para aquele dia.

À saída do "bazaar" deparou-se-me aquele espectáculo dantesco que de imediato foi escolhido para "pano de fundo" de uma fotografia que não podia ser deixada para outra ocasião: em primeiro plano estava um rapaz à beira do passeio com uma balança para pesar pessoas; ao fundo, o edifício da polícia. Nada melhor para relatar o caricato da situação em que se encontrava o Kosovo. Aquela "actividade comercial" do rapaz da balança fazia parte do novo rol de modos de vida que os habitantes da província acabavam de descobrir para conseguir levar para casa mais uns trocos (na altura marcos alemães). Encontrado o enquadramento para a fotografia, nada mais faltava do que apoiar no botão para disparar. O rapaz tinha aceite a fotografia, como aliás todos os Kosovares com que me cruzei durante 6 meses aceitaram posar para as minhas fotografias. Era, para eles, a melhor forma de se mostrarem gratos aos "expats" pela intervenção que os tinha libertado das garras de Slobodan Milošević. Por outro lado, também para mim a fotografia servia como o melhor carta de visita para um primeiro contacto.

Os primeiros instantes de preparação da fotografia foram suficientes para que, vindos não sei de onde, aparecessem mais três rapazes que de imediato me pediram para posar junto do rapaz da balança. Tirei, julgo, três ou quatro fotografias. Os três rapazes agradeceram e foram-se embora. Eu fiquei mais uns instantes com o rapaz da balança, até porque me interessava saber um pouco mais sobre a sua "actividade comercial". Para dar a minha modesta ajuda, aceitei pesar-me e paguei o que o rapaz me pediu.

Já um pouco mais à frente, os três rapazes voltaram-se para trás e perceberam que entre mim e o rapaz da balança havia troca de dinheiro. Fizeram-me um sinal com a mão. Não conhecendo o terreno, desconfiei que estariam a pedir-me dinheiro (o que seria absolutamente compreensível naquelas circunstâncias) e fiz sinal que não, ao que os rapazes responderam como que não tendo entendido o que eu queria dizer. Vieram para trás. Eu achei que ia ter um caso complicado, com quatro rapazes a tentar obter dinheiro, num local que eu desconhecia e que poderia ser para mim relativamente perigoso.

A surpresa maior veio quando um dos três rapazes me disse: "Não há problema. Nós não queremos mais nada. Só que o senhor fotógrafo está a fazer o seu trabalho, como o nosso amigo está a pesar as pessoas para tentar ganhar algum. Por isso, como nos tirou fotografias, nós queremos pagar-lhe. Achamos normal e correcto. Cada um deve ser pago por aquilo que faz". Expliquei que não tinham nada a pagar, meio encavacado dei meia volta e perdi-os de vista. Aquela cena perseguiu-me durante semanas. Não estava habituado a ver gente jovem, pobre, atribulada, em ambiente complicado, a ter atitudes decentes… Foi este o meu primeiro contacto com os kosovares genuinos.

«Business Girls of Bukhara»

2009-09-08T16:35:00.003+02:00

Écrire un récit de mission, surtout dans des pays lointains comme c’est le cas de l'Ouzbékistan, est toujours travail facile car, malgré le poids de leur histoire, ni les pays ni la région d'Asie Centrale ne sont pas encore très connus des occidentaux. La région n’est «réapparue» sur les cartes des européens - surtout pour les moins habitués à s'aventurer dans des endroits moins exotiques – qu’après le 11 septembre 2001.

La charge de travail qui nous attend chaque fois qu'une nouvelle mission démarre est très souvent raison forte pour qu'on passe à côté de situations qui, loin d'être étranges à ce qui nous concerne du point de vue opérationnel, sont aussi intéressantes que les aspects les plus directement liés à ce qui nous amène au pays.

Boukhara (ville musée de l’Ouzbékistan) est un de ces endroits d'Asie Centrale chargés d'histoire où nous nous retrouvons tous autour d'un "caravansérail" qui a probablement accueilli nos ancêtres qui partaient à la recherche d'épices et d’autres sources de commerce de l'autre côté du monde encore mal connu. Les caravanes ne sont plus là mais le visiteur peut encore sentir l'odeur des épices ainsi que respirer et vivre le mystère que seule l'Histoire est capable de nous raconter.

On dit que l'Office de Tourisme de Boukhara a décidé- il n'y a pas longtemps - "d'équiper" le centre des "caravansérails" avec du sable, des gens habillées selon la tradition de la région et aussi des chameaux. Les touristes aimaient toute cette mise en scène. Cependant les chameaux étaient malheureux. Le 11 septembre a écarté les touristes de ces parages. Résultat, les chameaux ont été ramenés au désert et les touristes se font de plus en plus rares. Dommage, car Boukhara mérite non pas une visite rapide mais bien plus que ça. Ses monuments sont toujours imposants, relativement bien conservés et à eux seuls racontent beaucoup de ce qui a été notre passé.

Pour cette mission de décembre 2004 Boukhara a décidé de me faire un « cadeau-surprise ». La promenade jusqu'au "bazaar" n'annonçait rien de particulier ce matin "frigorifiant" où il fallait se couvrir les oreilles par peur de les voir tomber par terre en petits éclats. Il n'y avait pas de neige comme à Tashkent (la capitale de l’Ouzbékistan) mais le froid était comme un couteau, même à l'intérieur du "bazaar" qui, vide de touristes, n'avait comme source que la chaleur de l'hospitalité des rares commerçants qui insistaient en proposer toujours de très bons produits, d'abord à un prix ("starting price") pour ensuite être négocié de façon à arriver à quelque chose de plus raisonnable. Ils disent que le commerce est comme un jeu: « il faut toujours jouer et tout le monde sort toujours gagnant ».

Tout d’abord je me suis intéressé à des "chapkas" (les chapeaux en fourrure typiques dans presque tous les pays de l'ex-URSS). Le choix était relativement grand, mais les prix tellement différents ne sont pas compatibles avec une couse rapide - ou alors c'est mon caractère de négociant qui m'empêche de laisser échapper les bonnes affaires. A peine les premières discussions entamées que déjà mon guide, la très compétente et sympathique Gulia (diminutif de Gulnara, prénom très commun en Ouzbékistan, surtout parmi les peuples d'origine russe) me conseille de faire tout d'abord un grand tour dans le "bazaar" pour pouvoir avoir une idée plus générale de ce que je peux trouver et ensuite acheter le meilleur au meilleur prix.

Et le cadeau surprise encore emballé dans sa boîte froide de cette fin de matinée ne se faisait pas attendre. Une fillette s'approcha en m'annonçant qu'elle aussi avait un "business”. En quelques mots elle m'a fait promettre que je viendrais la voire pour acheter aussi ses produits. Son anglais était simplement parfait, avec un petit accent américain. Oltanay "Golden Moon" était sympa et savait bien conduire le touriste qui cherche ses souvenirs, mais elle devait aussi faire face à la concurrence en même temps des adultes et des autres enfants aussi percutants dans leur business. Il fallait alors être convaincante et me faire promettre que je reviendrais la voir.

Gulia me conduisit à travers le bazaar où nous nous sommes engouffrés à la recherche d'un bon tapis ou alors des petits potirons séchés et cirés que je choisis toujours pour remplir d'un mélange d'épices. Le but est de pouvoir sentir intimement l'Asie Centrale après mon retour à Bruxelles. Cette odeur spéciale qui me fait remonter la machine du temps et partir dans mes rêves vers les parages auparavant peuplés de gens comme Marco Polo, Clavijo, Avicenne, etc. Les tapis, ça aussi vaut le détour. La plupart viennent du Turkménistan, mais beaucoup de modèles correspondent aux dernières instructions du dernier Emir de Boukhara avant sont départ vers l'Afghanistan où il est décédé en 1944. Le tapis "teka" montre des dessins de pattes d'éléphant stylisées, ce qui lui permet d'être facilement identifiable. Il faut beaucoup chercher car les prix ainsi que la qualité varient considérablement.

Le temps dans ce dimanche à Boukhara passe tellement vite que l'heure d'aller manger un petit "shashlik" ne se fait pas attendre. L'odeur de la préparation des "shashlik" est partout car les grillades se font toujours à l'extérieur. Et oui, l'Asie Centrale est pleine d'odeurs, ce qui fait une atmosphère un peu spéciale, inoubliable, qui nous incite déjà au prochain retour.

L'expérience de la veille au soir à l'Hotel Karavan ne laisse point de marge de choix, car le diner dans un endroit pareil ne doit pas se présenter comme un simple rituel gastronomique mais bien au contraire comme une nouvelle opportunité de partager les traditions d'un peuple roi en hospitalité et en Histoire. Zevar et son mari Ikrom, les propriétaires du Karavan ont montré le jour de mon arrivé à Boukhara une envie inattendue de me raconter tout ou presque tout sur ce qui leur entour, notamment sur les différentes façons de préparer les plats savoureux et délicieux que Zevar espère ira satisfaire son hôte.

Le retour à l'endroit des "business" proche de la grande mosquée, de la madrasa et du grand minaret de Boukhara était programmé, mais sans penser que les mêmes fillettes de tout à l’heure restaient en attendant celui qui était probablement le seul touriste à Boukhara ce jour-là Les touristes qui étaient arrivés dans la matinée étaient partis très probablement sans y laisser trop de traces, sauf le paiement de l'entrée dans la grande mosquée et l'achat de quelques souvenirs. Boukhara était vide. Ses habitants retrouvent le calme d'antan mais les commerçants ne sont pas pour autant très satisfaits car les gens locaux n'ont pas ni le pouvoir d'achat ni les besoins d'un touriste (même celui d'un jour) pour faire marcher l'économie fragile de la ville.

A l'arrivée à l'endroit des "chapkas" de la matinée Oltanay m'aborde de nouveau en ma rappelant que je lui avait promis du "business". Mon idée était de faire encore une fois le tour du bazaar pour prendre la distance nécessaire avant de commencer à remplir le petit sac en « rafia » de mauvaise qualité acheté le matin pour compenser le manque de valises suffisamment grandes. Le bagage devait se préparer avec soin car les 20 kilos autorisés par Uzbek Airways pouvaient être soit strictement contrôlés soit largement dépassés, en fonction de la bonne humeur du fonctionnaire en charge du "check-in" pour le vol de la soirée Boukhara-Tashkent.

Mon refus de "business" n'était pas liminaire, mais « Oltanay l'a compris comme ça. Sa déception était énorme ainsi que celle de ses copines, des gamines entre les 12 et les 15 ans, toutes plus ou moins de la même taille mais aussi avec la même énergie que Oltanay. Les filles m'on fait savoir qu'elles m'attendaient depuis la matinée pour que je puisse acheter aussi chez elles, et non pas seulement chez les plus grands. J'ai beau expliquer que je reviendrais un peu plus tard; que c'était une question de faire encore un tour du marché, etc., etc, mais les filles avaient compris que je n'achèterais plus rien chez elles.

C'est alors Oltanay m'écarte du cercle, me regarde d'un air très grave et sérieux et me dit: "Monsieur, vous avez l'air d'être plus âgé que moi. Pourquoi vous ne respectez pas votre engagement? Why don't you keep your promises? Me dit-elle en anglais."

Ces paroles m'ont complètement frigorifié, et je suis sûr qu'elles auraient eu le même effet même s'il faisait plus chaud ce jour à Boukhara. Entendre une petit gamine me rappeler à la raison, puisque quelques heures auparavant j’avais promis quelque chose et maintenant j’essayais de "fuir" encore une fois, était plus fort qu'un coup de foudre. Son anglais n'était pas proportionnel ni à son âge ni à sa condition de petite fille de Boukhara, où très certainement les écoles ne sont pas préparées pour un investissement sérieux en "Business English for Young Business Girls".

Dans le cas où je n'aurais pas compris son anglais, d'ailleurs parfait, Oltanay me parla dans un français simplement directement importé de la région parisienne, sans accent autre que celui des français de bonne souche. Résister au charme d'un abordage de cette nature était devenu mission presque impossible, sans blesser ce que la société a encore de plus pur et de plus noble: la jeunesse. Ma condition de gestionnaire de projets dans le secteur du développement de ressources humaines est montée au plus haut dans mon intérieur pour me rappeler que le boulot ça peut arriver n'importe où et n'importe quand. Il fallait surtout ne pas décevoir ces jeunes filles si dévouées à leur "business" et si professionnelles, mais aussi tellement bien élevées, comparées à ce qu'on voit dans pas mal d'autres destinations touristiques.

La question à difficile solution - loin d'être une question d'argent - était de savoir quoi acheter et à combien d'entre elles. Le choix n'était pas terrible car les produits étaient presque les mêmes sur toutes les écharpes étalées par terre où les petits bonhommes ouzbèks en terre cuite, les coussins, les tasses en céramique, etc., se répétaient. Acheter à une voulait dire acheter à toutes les autres, ce qui était irraisonnable étant donné le poids et le volume de toutes ces petites pièces, qui venaient s'ajouter aux courses de la matinée.

Oltanay m'a expliqué que l'après midi allait déjà très loin et qu'il ne fallait pas oublier que le lendemain les filles devaient aller à l'école. Il ne faut pas oublier non plus qu'il faisait très froid, raison pour laquelle elle avait mis à l'abri toutes ses pièces. Oltanay m'a alors invité à visiter son "magasin" qui se trouvait dans un patio intérieur. A mon hésitation de m'engouffrer dans un endroit inconnu, alors qu'il commençait déjà à faire un peu noir, Oltanay me rappelle que sa ville est très sûre, que son entourage est très gentil et que je ne dois rien craindre. Je la suis ainsi que toutes ses copines. A peine arrivés dans le patio, quelqu'un arrive avec la marchandise. La même que toutes les autres à l'extérieur.

Je décide alors d'acheter deux ou trois pièces pour ne pas décevoir Oltanay, mais tout de suite les autres "business girls" me rappellent que j'ai aussi promis de leur acheter quelque chose. Oltanay accepte la petite quantité de mes achats mais se montre plus difficile pour le prix. Le principe est toujours le même: faire business est comme un jeu; on commence par un prix, ce qui ne vaut pas dire qu'il s'agit du dernier prix. Le client doit aussi proposer son prix. Ça fait aussi partie de mon jeu, mais Oltanay m'invite gentiment à ne pas rester bloqué sur ma proposition et à me rapprocher de son prix initial. C'est, m'explique-t-elle, la meilleure façon d'arriver à un accord. Après quelques tentatives des deux côtés l'accord est possible et les bibelots son payés. Maintenant il faut faire face aux autres "Business Girls". Sortir du patio et rentrer au Karavan n'était pas une question de distance (200 mètres), mais une affaire de respect pour toutes ces filles "entrepreneurs" qui ne cherchent qu'à ramener chez elles un peu d'argent qui permet d’adoucir leurs difficultés ainsi que celles de leurs familles.

De toutes les filles qui avaient des articles à vendre seules trois n'avaient pas eu encore la chance de leur côté. Leurs produits étaient un peu plus chers que les autres (question de quelques sums - la monnaie locale) et surtout n'ajoutaient rien de nouveau à la déjà longue liste de ce que j’avais acheté.

Les trois filles ont quand même décidé de tenter leur chance en m'accompagnant jusqu'au Karavan. La route n'était pas longue (environ deux cents mètres) mais les filles savaient très bien "arrondir les bords". Ainsi, passant de l'anglais au français, avec quelques incursions par l'italien et l'allemand et même quelques mots de portugais, notre conversation a touché des sujets tels que le type de vie que j'ai en Belgique, ce que je fais, ce que font mes enfants, etc.

Le niveau de conversation était simplement étonnant. Rien de comparable à des phrases préparées pour le touriste. Les filles sont rusées pour leur négoce, mais ont aussi un petit quelque chose de spécial pour montrer que quelque part dans le monde l'intelligence des peuples ne doit jamais être sous-estimée. Les filles arrivaient à me parler de leur système d'éducation et de leur style de vie dans des langues si étrangères mais aussi tellement proches de leur niveau intellectuel que la leçon valait bien la peine. Et c'est ainsi que leur "business spirit" n’a pas été déçu. Je l'espère...

Boukhara, Ouzbékistan

décembre 2004

Sr. António, Marnoto de Lavos

2009-09-04T12:15:00.000+02:00

Foi em 2005 que finalmente voltei ao meu sonho de infância: ir às salinas, apreciar e falar com os marnotos. No verão de 2005 fui às salinas de Lavos, na Figueira da Foz. E que bem que me fez!

As salinas tinham-me ficado na memória desde muito pequeno quando, na altura em que ainda existiam as salinas da Aldeia Nova, no Cabo do Mundo, ali mesmo onde nos anos setenta se implantou a refinaria da Sacor. Recordo-me que havia uma mulher, das que transportavam o sal em gigas com uma rodilha para equilibrar o peso na cabeça, que vinha regularmente beber um copo à loja que a minha mãe tinha no Largo da Igreja. O que me marcou acima de tudo foram as gretas que ela tinha nos calcanhares, suficientes para lá fazer entrar uma moeda de dez tostões. É que andar descalço no sal deixa marcas indeléveis.

Em Lavos encontrei o senhor António. Estava sossegadamente a preparar o almoço na sua cabana. Entrei, cumprimentei e não sei quanto tempo passou desde que começámos a nossa conversa. Foi um tempo sem fim. Ficámos amigos. Naquela solidão própria das salinas, fiquei com a certeza de ter mudado o meu dia e com a sensação de ter mudado o dia do senhor António. É óbvio que grande parte do nosso encontro foi registado em fotografias.

No ano seguinte voltei a Lavos e voltei a visitar as salinas. Procurei o meu amigo marnoto. Andava a reparar alguns dos canais porque tinha chovido, a água da chuva tinha feito algumas asneiras e agora que o tempo estava de feição para o sal havia que reparar. Chamei por ele ao longe. Aproximou-se circunspecto. Não me reconheceu de imediato, até porque tinha passado um ano e com a idade do senhor António há que ir devagar com os apelos à memória. O que é que o estranho quereria?

Eu tinha uma surpresa para ele. Já na cabana, tirei de um envelope uma das fotografias que lhe tinha tirado no ano anterior e mostrei-lhe. A primeira reacção foi dizer-me que já há muito esperava a fotografia, até porque tinha pago já não sei quanto. Disse-lhe que não, que não tinha pago nada e que provavelmente estaria a fazer confusão. Nessa altura fez-se-lhe luz e lembrou-se que, de facto, tinha aparecido um tipo qualquer a fazer fotos e a cobrar por elas e que mais tarde as enviaria, o que nunca mais aconteceu. Expliquei-lhe o que se tinha passado entre nós no verão anterior e desfez-se o engano. O senhor António, do alto dos seus quase oitenta anos, abraçou-me a chorar como um menino, como um pai, como um amigo de infância. Sei lá! Chorámos os dois e depois rimos com toda aquela história. Bebemos um copo de tinto tirado directamente do seu garrafão, à nossa saúde e amizade . Prometi voltar no ano seguinte. Nunca mais lá fui e não sei o que é feito do meu amigo marnoto. Ficou a memória deste encontro fortuito. Um grande abraço amigo senhor António!

Mr. Sudoku

2009-09-03T16:52:00.001+02:00

"Hoje acordei furioso!"

"Foi assim, nestes termos, que certa manhã na praça dos Vosges, em Paris, um velho judeu interpelou Marek Halter (Hoje Acordei Furioso! Um Escritor de Mal com o Seu Tempo, de Marek Halter ,Edição/reimpressão: 2008, Editor: Bizâncio, ISBN: 9789725303736)."

Há já bastante tempo que "encontro", ou seja, vejo, contemplo, admiro a postura do meu "supostamente ou hipotético interlocutor" matematicamente sentado durante a hora de almoço num dos bancos de jardim do Parc du Cinquantenaire, em Bruxelas. Fuma cigarilha e joga sudoku. Chova ou faça sol, ou até mesmo com neve (como já tive oportunidade de o fotografar em Janeiro deste ano, com o Cinquantenaire vestido de branco) lá está o meu "parceiro" concentrado: não sei se na cigarilha que só pode fumar em espaços abertos, se no sudoku que só pode jogar a solo.

Pensei já por várias vezes meter-me à conversa com ele. Não para lhe dizer que naquele dia "acordei furioso", como fez o velho judeu de Marek Halter e daí encetar um novo ciclo de conversas de jardim público às horas de almoço com um desconhecido, mas para matar de uma vez por todas a curiosidade sobre este personagem: será ele eurocrata? Parece-me que sim! Será ele espanhol? Não sei porquê, mas acho que sim; se não, pode ser flamengo ou grego. E não me perguntem por que é que penso assim. Será um viciado dos jogos de paciência, entre os quais o sudoku ou simplesmente um cidadão normal, vulgar, que curte a sua depressão isolando-se juntamente com o seu bloco de jogo e a cigarilha? De todas, tenho a impressão de ter acertado na última.

Mas um dia destes vou tirar as coisas a claro e depois conto como foi.

Ásia Central - Karakalpakstan

2009-09-02T12:26:00.000+02:00

Foi, de facto, a primeira missão a "sério" que fiz ao Karakalpakstan, República Autónoma do Usbequistão.

Estávamos em Maio de 2001 e era preciso identificar uma série de projectos a incluir no programa de acção financiado pela Comissão Europeia de 2002 para os países da Ásia Central. Especificamente para aquela região longínqua tinham sido atribuídos apenas 2 milhões de euros, sendo a saúde pública eleita como sector prioritário. Já naquela altura convinha ter em conta a proximidade da catástrofe (criada pelo Homem!) do Mar de Aral a partir dos anos setenta em plena União Soviética.

Assim que o Tupolev da Uzbek Airlines aterrou no aeroporto de Nukus (capital da República Autónoma do Karakalpakstan), depois do piloto anunciar na aproximação à pista que estavam 45° C à sombra, o Ministro da Saúde Dr. Damir Babanazarov convidou-me a entrar numa pequena carrinha que ocasionalmente servia tanto para transporte de pessoal como de âmbulância. Éramos 5 passageiros a bordo, mais o motorista. Sem transição, dirigimo-nos para norte de Nukus, na direcção de Chimbay, região pertencente ao Mar de Aral e não longe do antigo porto de pesca soviético de Muynaq. Ao calor dentro e fora da carrinha juntava-se o fato e a gravata que, naquela primeira visita oficial (a solo e em representação da Comissão Europeia) eram de rigor. Mas com boa vontade e acima de tudo com espírito de combate e de cooperação tudo se suporta. Em Chimbay, no meio da maior aridez jamais vista por mim (até essa altura!) cruzei-me com o homem que escolhi como "cabeça de cartaz" para as minhas exposições que seguiram de 2002 até 2009. Desconheço que idade teria, mas era certamente mais novo que eu. Só que a vida já lhe tinha dado a entender que, naquelas paragens o tempo deixa marcas fortes na pele. Das várias missões que fiz àquela região até finais de 2004 nunca mais me cruzei com este homem. Gostaria de ter notícias dele. Espero que um dia alguém lhe diga que algures na Europa foi cabeça de cartaz.

Já quanto ao Dr. Damir Babanazarov, deixou-nos passados algumas semanas após este nosso encontro, vítima de enfarte. Era uma pessoa afável, inteligente e com um coração do tamanho do mundo. A mim, deixou-me um legado de valor inestimável: a grande amizade da sua esposa Marinika Babanazarova. Marinika é conservadora e actual directora do Museu de Nukus. É uma pessoa adorável, com uma cultura fora do vulgar e - felizmente! - reconhecida internacionalmente pelo seu trabalho e dedicação à causa da arte karakalpak e do espólio deixado e recolhido pelo seu Mestre Savitsky.

JUST DO IT

2009-09-01T14:55:00.001+02:00

"JUST DO IT" é mesmo o que deve ser feito! Por isso escolhi esta frase para título do meu blog.

O meu blog não será - eu iria escrever "de forma nenhuma", mas emendei para "tanto quanto possível" - um diário íntimo, com confidências, confissões, mensagens do foro interior e íntimo mas tão só (e já será muito!!!) uma janela para o exterior através da qual pretenderei mostrar o que faço que possa ter algum interesse para os outros. No fundo, tenho a modesta ambição de partilhar com os outros o conhecimento acumulado neste meio de século de existência.

Vou tentar mostrar o que vou fazendo e o que fiz na área da fotografia, contando, sempre que for apropriado, histórias das minhas viagens - na minha e na terra dos outros, mas na nossa Terra - com um carinho muito especial por todas as pessoas que fotografei e a quem não pedi autorização prévia nem para tirar a fotografia nem para publicar ou expor.

Vou também falar das minhas exposições fotográficas (algumas já realizadas desde 2002 relativas à Ásia Central e à Rota da Seda) e de vez em quando dar umas dicas sobre equipamento fotográfico e técnicas nesta área.

Por fim (provisoriamente) vou tentar não resistir muito à vontade de entrar nos comentários e críticas literárias, políticas, sociológicas e tudo o que de perto ou de longe tenha ligação com projectos de sociedade civil.

Mas as ideias evoluem...